Говорят, что где-то под Триполи луна как вино,

Красная и сладкая.

Только слишком кровавая. Не гляди в окно.

В городе беспорядки.

Говорят, что где-то под Триполи точно сахар песок,

Нежный и хрусткий.

Только город натянут как поясок

Между смертью и смертью. Узкий.

Говорят, что в четвертом часу утра

Окровавленный призрак полковника

Прибыл со свитой из Сирта. Только вчера.

Они поминали живых за кустами шиповника,

Не растущими в их пустыне. Так говорят…

Ночь летающей мокрой тарелкой.

Опускается на сад костей, на облетевший сад,

На сосны, где застыли в ужасе белки,

На великолепный Лондон и рыжий от ран Багдад,

На пригороды Хайфы и Тегерана.

Над сонным Триполи ветер присел, говорят.

Присел на камень и лижет полковнику раны.

Полностью: Крысиные пляски (Елена Викман) / поэмы / Стихи.ру - национальный сервер современной поэзии
Елена Викман